Sonntagmorgen

Langsam sieht er,

Wie sich Fenster schließen.

Wie ein jeweils einzig Flügelschlag.

Sie öffnen sich nicht wieder.

Seine Sohle knirscht.

Der Gehstock

Greift ab heute nach den Dingen,

Wühlt und hält einen Fetzen fest:

Papier vom Wind.

Leere, lange Straße:

Geht einer – gebückter langsam –

An seinem Sonntagmorgen.

Und mit jedem seiner Schritte

Geht das Herz

Geh’n die  Blicke

Zwar irre aber übers Kopfsteinpflaster

Wohl zu einem Ende über.

©Andreas Krämer

30. Januar 2011