Wüstengut

unaufhörlich seinen Weg im Kreis.
Wo anders geht die Sonne gerade hoch.
Hier gibt es kein Wasser.

Eine Wüste heissen Sandes wälzt sich,
schier unendlich türmend und fallend.
Feiner Staub fliegt ziellos umher.
Es herrscht eine trockene Hitze.

Hier nun an diesem Ort,
frei von jedem Kreislauf, jedem Zwang,
offenbart sich mir der wahre Wert
des Nassen, des Kalten, des Fließenden.

Ich sehne mich nicht hier fort,
auch Wünsche ich kein Wasser herbei.
Lächelnd muster ich das karge Land,
im Wissen, dass das Wasser wo anders fließt.