Vivir con la Bulimia

Im Mosaikwerk meiner Teile
ertrage ich das Kraut,
doch dann nach einer Weile
kommt es wieder unverdaut.
Und es graust mich vor dem Beugen,
wennschon es längst vertraut,
in ihm soll ich bezeugen
meine Wahrheit brechend laut.

Und das Auge in der Ferne,
das nicht meinen Abgrund schaut,
brennt mit seiner Giftlaterne
mir Trabanten in die Haut.
Die Monde einer Erde,
auf die kein Leben baut,
sind es und ich werde
von innen her zerkaut.