Der wollende Künstler

Falsch war dieser Gedanke
Nicht echt, Erzeugnis vergang'ner Hand
So, wie mich dieses Gespinnst umrankte
Ward meine Sicht geworden solch Tand

Er kam von Dingen uneigen mir
Entsprang unglaublich starker Gier
Tauchte den Pinsel der Taten
In den Farbtopf tiefroter Arten

Weh mir, weh mir
Der ich solch Schund gern von mir trenn'
Doch klebt es an mir, wie am wilden Tier
Ein Instinkt, den ich jetzt nenn'

Der ständige Wille der Besserung
Der schnellste Weg zur Besänftigung
Das triebhafte "mehr!"
Das triebhafte leer...

All dies Werk sei Flucht
Vor nichtig Massenleid
Nicht essbar diese Frucht
Doch ein hübsches Einheitskleid

Eilig kaum entspannt
Wird schnell davon gerannt
Unwissend, dass ruhig und geduldig
Es dem Schaffenden stärkstens huldigt.