Das letzte Horn ist uns lieb und teuer
darum ist Gott tot. DARUM ISST SCHROTT BROT. oder den TOD...
und in dem Sinne den Kot...aus dem Schlot der Not zerstob so rot das Lob,
das hob das Sod...zerstob den Sand...unerkannt verbrannt...
was Wahrheit wog und zog an Land den Trog von Stahlkleid
in den Wahlneid, wo es bot dem Qualeid
seine Neigung gern zur Teilung an.
Steigung in das Lot sodann
der Klang von Todfang immerdar:
es rang der Not klamm, was ich eins war...
trug in den Staub sich klanglos dann.
....und einzeln gar.... o.O´
mein Mund schwillt an...und fühlt sich klar dem Schmacht heran...
ich liebe das...weil schmeckt so krass...die Nacht im Bann
der Macht des fernen Irgendwann.
kein Sinn zum Hass...ich tanz' im Schatten um die Latten,
die Zäune gern für Träume hatten...und wofür?
ein totes Tier...das wirkt nichts mehr...ich bot dem Hier
das Morgen leer und starb darin selbst leer von Sinn...
gab letztlich mich...der Nacht ganz hin.
...da war sie schon, die Morgenröte...
da hallt sie nach an meinem Bach...
der zum Lohn, die Sorgen töte...
knallt zwischen Augen Wert und ach...
ich noch wach...und schlafe nie...
was liest du mit? erkennst du SIE???
wenn nicht....mein Schnitt.......
ach.
fick dich.
ins Knie.
oder siech dahin in scheinbarer Kriechutopie.
mach mit. heul nicht......
ich kann's eh nicht lassen.
ich schritt in das Licht....
nur um Schatten zu hassen.
